Para aquellas de nosotras que somos adictas al feminismo y la santidad de la naturaleza, aquí hay otra forma de entender la tierra como nuestra diosa. Su misterioso velo es la fuente de toda vida. La inmanencia es sagrada.
El último invierno que pasé en Nuevo México, caminaba hacia el río todas las mañanas una hora antes del amanecer. Por mucho que el viento aullaría más tarde, nada se movía a esta hora del día excepto los pájaros. Mientras caminaba por el mismo camino todas las mañanas rodeando un humedal escuchando el canto del río, me encontré cayendo en un ligero trance cuando mis pies tocaron suelo duro e implacable. Cada arbusto, álamo, olivo ruso, enebro era familiar, todos eran amigos. Aunque este humedal había sido cortado y los caminos cortados (terreno seco y abierto), la mayoría de los árboles, plantas y pasto no habían sido tocados y el río estaba cerca. Durante estos ligeros estados de trance sentí que el suelo bajo mis pies palpitaba con una especie de luz; que la tierra estaba tratando de comunicarse conmigo.
En ese momento no sabía que estaba caminando millas de micelio, porque no sabía si estas redes se extendían por el desierto, aunque pensé que sí. Pero sentí o sentí algo. Al tratar de hacer un jardín en Nueva York, sabía que la superficie de la mayor parte del suelo se veía bastante estéril, excepto por los montones de corteza de álamo podrida que usé como mantillo, entonces, ¿dónde estaba el resto del micelio?
Más tarde supe que en los suelos áridos a menudo se forma una fina costra unos pocos centímetros por encima de la superficie del suelo, siempre que esa superficie no se altere. Si la tierra es golpeada por demasiado ganado, cuatro ruedas u otras máquinas, minada o desfigurada de otra manera, incluso por cultivar un jardín, esa preciosa piel desaparecerá. Se necesitan cientos o miles de años para reemplazar esta capa de materia viva.
Sorprendentemente, este manto no está formado exclusivamente por un exceso de minerales, como pensaba al principio, sino que se crea por la coexistencia de organismos microscópicos y macroscópicos: hongos y algas. Cada vez que llueve, se despiertan las cianobacterias, antes llamadas algas verdeazuladas, bacterias, hongos y otros microbios que habían estado latentes. Liberadas de la sequía, estas criaturas microscópicas comienzan a producir alimentos y crean túneles en miniatura a medida que se mueven por el suelo, reproduciéndose mientras el suelo esté húmedo. El mucílago alrededor de los filamentos de las algas retiene la humedad para que las algas/hongos prosperen. A medida que el suelo se seca después de la lluvia, los hilos de micelio unen firmemente todos los granos del suelo, pegando las partículas del suelo contra el viento y la erosión. El valor de esta piel desértica delgada y viva no debe subestimarse. Los hilos de micelio fúngico llamados hifas se comunican, crecen en todas direcciones, intercambian agua y nutrientes y almacenan carbono bajo tierra. Lo que me fascina ahora es que he sentido la presencia de estas redes vivas debajo de mis pies, aunque la mayoría de ellas eran microscópicas. La comunicación micelial ocurre a través de impulsos eléctricos/electrolíticos que emiten chispas de luz y algo en mí aparentemente podría sentir este impulso emanando a través de mis pies.
Las redes fúngicas son la base de toda la vida en la tierra. Hace cuatro mil millones de años, el alga se encontró con el hongo mientras salía del mar. Las algas podían realizar la fotosíntesis, pero necesitaban hongos para descomponer los nutrientes, como los minerales de roca. Los dos desarrollaron una asociación mutua que todavía existe hoy. Entre los dos crean el suelo que soporta toda la vida terrenal.
En bosques templados como el mío aquí en Maine, miles de millones de redes miceliales de micorrizas mutualistas / simbióticas son bastante visibles, a menudo ocultas debajo de las hojas o arrastrándose en el suelo del bosque. Pele un trozo muerto de corteza y encontrará estos hilos, algunos tienen forma de árboles o rayos de sol, todos son hermosos.
A menudo, durante la primavera, el verano o el otoño, trato de imaginar los miles de millones de micelio que fluyen bajo mis pies mientras camino en mi campo entre los pinos, o a través del arroyo en el fresco bosque de abetos que está alfombrado con una miríada de musgo de pino esmeralda. princesa, pirola y otras efímeras primaverales. Estoy asombrado cuando me recuerdo a mí mismo que todos estos hilos subterráneos están intercambiando información, carbono, agua y otros nutrientes entre sí. Lo que aprendemos es que aunque existe competencia en todos los bosques, la cooperación entre especies es la norma. Los árboles favorecen incluso a los de su propia especie (Dra. Suzanne Simard). Lo más importante y que vale la pena repetir es que durante este período de cambio climático, el micelio estabilizado almacena masas de carbono, alrededor del 70 % bajo tierra.
Noto que el frío manto blanco que me separa de esta tierra palpitante en invierno no es algo que aprecie por mucho tiempo; el invierno era una época en la que me encantaba andar con raquetas de nieve, buscar huellas y observar animales salvajes. Todavía aprecio la estación, pero no la nieve, aunque aprecio esta última como una forma de protección para las plantas y las raíces de los árboles, así como una fuente de agua (se necesitan 12 pulgadas de nieve para igualar una pulgada de agua). No tengo ganas de volar en la nieve como un esquiador o en una máquina de gritos; en cambio quiero hundirme en la integridad corporal de la tierra.
El verano pasado fue lluvioso y el mejor año de setas que he recordado. Estuve toda la temporada de verano en el bosque buscando/identificando/y estudiando los nichos ecológicos que abundaban en hongos, los cuerpos fructíferos de algunos micelios. Hay miles de millones, billones de micelio que componen estas redes subterráneas, pero solo unos veinte mil tipos de hongos en total.
Noté con entusiasmo que en mi bosque favorito a veces experimentaba esa luz pulsante bajo mis pies mientras buscaba hongos o cobertura del suelo, caminaba lentamente y me arrodillaba a menudo para inspeccionar una planta o un hongo más de cerca. Reflexionando sobre este fenómeno me pareció que había cambiado mi conciencia de la mente pensante a la experiencia del cuerpo. Después de todo, fue mi cuerpo el que experimentó esta sensación palpitante.
Hoy, pienso en esta vasta telaraña micelar como una madre tierra primigenia, un ser sintiente que vive bajo mis pies y se extiende por toda la superficie de la tierra, un manto terrestre antiguo e infinitamente sabio que puede estar tratando de atraer lo mío/lo nuestro. Es interesante ver las imágenes del micelio y las vías neuronales en el cerebro porque visualmente parecen compartir similitudes. Quizás estas redes de micelio son la mente de la tierra que nos recuerda que debemos volver a aprender de la naturaleza que la interconexión y la cooperación ayudarán a salvar nuestra especie.
BIO: Sara es naturalista, etóloga (una persona que estudia a los animales en sus hábitats naturales) (anteriormente) analista modelo junguiana y escritora. Publica regularmente su trabajo en varios lugares y actualmente vive en Maine.
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