Un ritual de acción de gracias, de Molly Remer

Encuentra algunos pinos
y una gran roca al sol.
Ponte cómodo y siente gratitud.
enrollado alrededor de tus hombros.
Escucha el viento
sentir que también hay dolor
en este lugar,
profundo y antiguo,
enhebrado a través de la
lineas de sol
rebanadas de sombras.
Di lo que se ha perdido,
lo que fue robado,
de historias no contadas,
y fracturamiento.
Haz un voto,
silencioso y sagrado,
para hacer lo que puedas,
para reconstruir la web
para rehacer la tela.
Acuéstese de espaldas en las agujas de pino,
sentir tu cuerpo ablandarse en el suelo
y quedarte quieto.
Permítete sentirte retenido,
huesos pesados ​​y piel suave
convirtiéndose en parte de la tierra.
quien sabe cuantos de los tuyos
los antepasados ​​mantuvieron a otras personas
de convertirse ellos mismos en antepasados.
Mira la luz del sol crear pequeños arcoíris
por tus pestañas y tus pinos.
Encuentra una buena roca.
No lo entiendo.
déjalo en su lugar,
sobre la tierra que le dio a luz.
Vete a casa.
Cumple tu promesa.

Algo con lo que he tenido que lidiar en los últimos años es el legado de la colonización y cómo ha dado forma a mi vida, historia, recursos, oportunidades e historia. Soy un estadounidense blanco de ascendencia casi 100% europea. Mis antepasados ​​han habitado América del Norte durante más de siete generaciones, pero no es de ahí de donde «venimos», es donde nos asentamos, colonizamos y tomamos el control. Como alguien que se siente profundamente enraizado en el paisaje, profundamente arraigado en la tierra donde vive, profundamente informado por la magia del lugar – este lugar, justo aquí en este momento – es difícil, confuso y doloroso conciliar el hecho de que mi gente fueron colonizadores, personas que invadieron, controlaron, cooptaron y colonizaron la tierra, participando en el desarraigo de otros pueblos al hacerlo. Puede que no haya mejor momento para reflexionar sobre este legado que durante el Día de Acción de Gracias estadounidense (nota al margen: siempre hago una donación a la tribu Wampanoag en Massachusetts en este día todos los años, y sugiero que tú también lo hagas).

El año pasado, en Acción de Gracias, caminé hasta los pinos y me acosté de espaldas sobre las agujas marrones. Mientras lo hacía, sentí la gratitud envolver mis hombros y escuchar el viento. Dejo que mi mente retroceda a épocas más lejanas cuando estas tierras estaban habitadas por el pueblo osage y, antes de ellos, los pueblos indígenas del paleolítico, habitantes de los acantilados y constructores de montículos cuyos túmulos de piedra y espacios sagrados aún salpican el paisaje rocoso sobre los manantiales que alimentan los ríos. que fluyen debajo de mi casa en la cima de la colina. Incluso en mi sentimiento de gratitud y paz, también sentí la sensación de dolor, profundo y antiguo, atravesado por las líneas de la luz del sol y las sombras. Con los rayos del sol filtrándose entre las ramas de los pinos y creando diminutos arcoíris entre mis pestañas, me parecía escuchar el viento contando lo perdido, lo robado, las historias no contadas y las fracturas. Incluso en la sensación de sentirme tan retenido por la tierra, mis huesos pesados ​​y mi piel suave se vuelven parte de la tierra aquí mismo, también me pregunto cuántos de mis ancestros han impedido que otras personas se conviertan en ancestros.

Mientras me elevaba para dejar las cálidas agujas de los pinos y el suelo donde se acunaba, encontré una hermosa roca en el musgo, salpicada de destellos de druzy cuarzo cristalino y que brillaba al sol. Me agaché para recogerlo y cuando mis dedos tocaron la superficie áspera escuché: Déjalo. Este es su ritual de Acción de Gracias. Ver algo agradable y no sentirse con derecho a tomarlo por sí mismo, sino dejarlo en su lugar. Vete a casa. Cumple tu promesa. Reteje lo que puedas.

Así que levanté los dedos, lancé un beso al viento y me fui a casa con las manos vacías.

En abril de este año, llevamos a nuestros cuatro hijos a un viaje histórico a Virginia y Washington DC, visitando sitios históricos y reconstrucciones de fortalezas y pueblos, lugares de guerra y asentamientos. En el fuerte de Jamestown, hogar de la primera colonia europea en los Estados Unidos, estaba mirando hacia el cielo en el momento justo para ver dos pequeñas plumas cardinales flotando en el aire en mi mano abierta. Finos, grises y con un ligero toque de rojo en la punta, los usé apretados entre las yemas de mis dedos como un tesoro precioso mientras deambulábamos por las historias y los males de la historia humana, una larga cadena de quién capturó a quién, quién mató a quién y quién peleó dónde. y por cuánto tiempo. Este peso del colonialismo se filtró en mí hasta que me empezó a doler la cabeza y me pregunté, como hago a menudo, quién inventó la gelatina, quién experimentó pacientemente con la levadura porque de alguna manera sabían que el trigo y el agua podían ser inducidos a crecer. Leí carteles sobre quién esclavizó a quién y quién vendió a quién y quién murió de hambre y quién corrió y quién disparó y quién quemó, y me pregunté acerca de todas las madres que amamantan a sus bebés y observan los primeros pasos, pasando las yemas de los dedos por los primeros dientes afilados que cortan el blandas encías de queridos bebés, algunos de los cuales crecerían lo suficiente como para llevar brazos y arrebatarles la vida a los bebés de otras madres.

Afuera de la reproducción enyesada de barro de la cocina colonial, me arrodillé para pasar mis dedos por las suaves hojas de oreja de cordero y pasé mis dedos por las altas espigas de romero, llevándome los dedos a la nariz para inhalar los recuerdos suaves y decididos incluso aquí, las sopas curadas y las medicinas preparadas, los tés macerados y las tinturas embotelladas. Miré hacia arriba para ver dos águilas calvas dando vueltas para aterrizar cerca de su nido alto y ancho en un pino alto y el águila pescadora deslizándose de un lado a otro con palos más grandes que sus propios cuerpos para formar un hogar para sus crías. Me preguntaba cuánta vida se cuidaba cada día justo encima de las ojivas.

Las diminutas plumas en mi mano son tan suaves que apenas puedo sentirlas mientras estoy allí, mirando hacia el cielo.

Molly Remer, MSW, D.Min, es una sacerdotisa, mística y poeta que facilita círculos sagrados, rituales estacionales y ceremonias familiares en el centro de Missouri. Molly y su esposo Mark co-crearon Story Goddesses en Brigid’s Grove. Molly es autora de nueve libros, incluidos Walking with Persephone, Whole and Holy, Womanrunes y Goddess Devotional. Su último libro es In the Temple of the Ordinary y es la creadora de la experiencia devocional #30DaysofGoddess.

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